Desando lo andado y vuelvo.

Ahora mismo me cansan las palabras,

me cansan los sonidos, las personas,

los pitidos, los silencios.

Me cansa salir de la cama,

intentar entender lo que pasa,

lo que cada día sigue cambiando

y sigue pasando.

Me cuesta encontrar un patrón,

un sentido, un orden, algo de lógica

en esto que hiere y ahoga.

Te he dicho, tantas veces,

que yo no me rindo;

que lo intento una y otra vez,

que busco otro camino,

que si me pierdo, me paro y pienso:

¿qué hice mal?, ¿cuál fue el error?,

¿qué hay que cambiar?

Y si considero que este es el modo,

desando lo andando y vuelvo.

Te he intentado explicar, pero no lo entiendes,

que esto para mí es un rato, un pasatiempo

que llena mi vida, mis pensamientos,

mis horarios, mis calendarios,

al que se amoldan mis rutinas, mis cicatrices,

mis dolores, mis llantos... mis años.

Lo que no te digo, porque ya lo sabes,

porque nunca lo hablamos, porque ya lo sabemos

es que también es una excusa para perdernos.

Otoños en bicicleta

La paciente de la que les voy a hablar hoy se hospeda en esta institución desde hace un tiempo inferior a 2 meses.

Se trata de una mujer de mediana edad, de complexión atlética y sin ningún problema de salud aparente.

La paciente, a la que llamaremos Rosa para preservar su intimidad, ingresó por su propio pie un domingo a la hora del vermut.

Vino acompañada de uno de sus hijos, el cual estaba en estado de shock por lo hechos que ahora procedo a relatar:

Rosa se encontraba visitando a unos familiares durante un fin de semana y tras la hora del desayuno, su marido la echó en falta.

Fue a buscarla y la encontró en el corral de la casa, engrasando y poniendo a punto la que fue su antigua bicicleta. 

Dicen que llevaba 20 años sin ser utilizada,desde que sus hijos dejaran el triciclo.

A la pregunta de qué estaba haciendo, la paciente respondió con naturalidad que estaba preparando la bici, que la apetecía cogerla un rato. El marido la dejó hacer y fue a buscar ayuda a la casa; estaba claro que algo estaba pasando y Rosa estaba pasando por algún tipo de crisis nerviosa.

El hijo, ante la reacción de su padre, decidió proponerle a la madre dar un paseo los dos juntos en bicicleta. Ella aceptó encantada.

Recibimos una llamada del marido de Rosa diciendo que iba a traérnosla, que sin duda debía haber heredado los trastornos mentales de su madre y que estos estaban empezando a manifestarse.

Imagínense nuestra sorpresa cuando Rosa apareció, en bicicleta, por el bulevar de la entrada.

La paciente insiste en que no está enferma y en que simplemente quería volver a coger la bici, pero hemos comprobado que ante la bicicleta estática que se ha situado en su habitación ha reaccionado favorablemente: pedalea todos los días durante aproximadamente dos horas.

Cuando se la pregunta por este comportamiento, dice que a ver sin con suerte para la primavera hemos entendido que su cabeza está perfectamente y que entonces, hará el Camino de Santiago, obviamente en bicicleta. Pero con su hija.. que de su hijo ya no se fía.

Eran tan monos

Eran tan monos que se imaginaban paseando de la mano mientras compartían un sorbete de melón.
Eran tan cursis que se veían cocinando con soja y con tofu recetas sin nata ni arroz.
Eran tan idiotas que se leían el uno al otro pero en la vida real no se conocían.
Eran tan absurdos que se habían inventado su historia... y hasta se la creían.

Yo lloré

Yo lloré.

Lloré de alivio.

Di dos vueltas al pasillo,

después cogí el teléfono.

Quiero ser feliz,

no quiero ser escéptica…

pero no puedo.

Entiendo que hay gente que crece engañada,

con otras verdades, con otras ideas,

con razones equivocadas.

Eso lo comprendo.

No entiendo los modos,

no entiendo los tiempos;

hoy quiero ser feliz

y olvidar este infierno.

No puedo borrar los desalojos de bomba,

las caras de miedo,

los temidos coches blancos,

las palabras en secreto.

No puedo olvidar acojonarme cuando juraste bandera.

No se van los avances informativos,

ni las pesadillas continuas,

ni el miedo de ellos contándonos su vida:

cambios de ruta y horarios,

comprobar el coche,

no contar donde se vivía.

No puedo obviar el miedo a los callejones,

a la noche, a los pistoleros,

el temor a los hipermercados, a los grandes eventos,

el recelo a los paquetes sin remitente,

el miedo a las noticias,

el pavor al teléfono.

Hoy quiero alegrarme,

pero no puedo.

Cuando lo oí, lloré de alivio,

respiré mejor,

creía que era un sueño…

pero aún pesa el recuerdo.

No te fies del Comic Sans

La carta traía buenas nuevas; la felicitaba, la decía que era única, especial... pero había algo que no cuadraba.
Decidió dejar de lado la euforia y dedicar unos instantes a buscar en Google.


Google no mintió y ella aprendió de una vez la lección:
 Nunca hay que fiarse de algo que pretenda ser serio y esté escrito en Comic Sans.

Madrid al revés (15m)

Vivo en una ciudad, Madrid,
en la que no se puede hablar en la calle
si un señor, sin identificar,
 viene y te lo pide
(de muy malos modos);
pero sí se puede cantar borracho
el himno de algún equipo de fútbol
siempre que seas extranjero.


Vivo en un país en el que a un niño
(que chilla, que pega, que insulta),
no se le puede dar un cachete correctivo,
solo uno,
pero en el que cuando un alguien pega a su pareja
la gente calla y mira a otro lado,
y solo parece importar a los noticiarios.


En un lugar en el que es más importante
debatir cuanto ganan los pilares de la sociedad,
como son educación y sanidad,
que plantearse si se les permite hacer bien 
la importante labor que desempeñan
con los pocos medios con que cuentan.


Con una cultura popular
que castiga al que se esfuerza y estudia,
y le dificulta ayudar a los demás,
y recompensa al que no lo intenta,
al que ridiculiza, al que frena
exhibiéndolo como falso ejemplo.


Un lugar en el que cada vez las ciudades
son más de nadie y menos del pueblo,
donde prohibirán comer pipas en bancos,
y cerrarán los parques,
como ya hicieron con las calles,
por algún tipo de miedo.

No confíes

No confíes en la gente, al fin y al cabo son solo personas

*Esta frase puede que no sea mía. Se me ocurrió pero simplemente puedo haberla recordado de algún otro lugar.

Denial of Service (DoS)

No es necesario,
no lo es,
que me escribas,
llames,
publiques,
cuentes
ni mandes mensajes por las infinitas
conexiones virtuales que nos unen.


No comprendes,
aún no,
que mi rutina se conforma de otros procesos
independientes al tuyo
con otras tareas que atender;
comer,
ir a clase,
trabajar,
salir a la calle;
vivir.


Dada mi limitada capacidad de procesamiento
y tu negativa a solucionar esta saturación de peticiones,
la solución pasa por bloquear
tus mensajes,
llamadas,
saludos
y comunicaciones variadas
para así equilibrar recursos
y poder seguir atendiendo al resto de procesos.

http://es.wikipedia.org/wiki/Ataque_de_denegaci%C3%B3n_de_servicio

* Imagen obtenida de http://www.creativematch.com/flairimages/45312/450/DENIAL_OF_SERVICE_BEES_.jpg

Only if

Only if you came
out of a sudden
without any advice

Only if this time
we could make it different,
we had the chance to make it right

Only if tonight
we were just standing
together side by side

Only if there were not only ifs
and we could change our history
and thus change our lives

Only if today
distance didn't matter
and you slept in my bed

Querido hijo mío

Querido hijo mío:

Hoy quiero explicarte que en este mundo no hay solo buenos y solo malos: hay gente buena, es cierto; hay gente algo menos bondadosa, también; pero no te dejes engañar por las apariencias.

Que alguien no diga “buenos días” o no te sonría no tiene nada que ver con la bondad.

Pequeño, a lo mejor esa persona está triste, o es tímida, o está preocupada o está demasiado ocupada pensando en algo. Pero hay gente que parece dulce y luego es malvada. Y hay gente que hace cosas horribles, pero realmente no es mala. Sé que esto es difícil de entender, pero voy a intentar explicártelo.

Eres demasiado pequeño para comprender las atrocidades de los hombres (aunque creo que es algo que nunca se llega a entender), pero la mayoría de las veces estas atrocidades son por las razones equivocadas.

A ver, tú confías en mí, ¿verdad? pues los malos también tienen padres en los que confiar. A veces, los padres se equivocan, y enseñan cosas equivocadas a los hijos: igual que yo te enseño a cepillarte los dientes, o que no hay que pegar a la gente, a ellos les enseñan esas cosas y otras. Otras como que hay un tipo de gente que les hace daño, que esa gente tiene la culpa de todo, que todo ese tipo de gente merece morir.

No, no me mires así. Te dije que era difícil de comprender, pero yo quiero que hoy me escuches y lo pienses. Antes de crearse un enemigo, antes de odiar a alguien, hay que intentar entender sus razones.

Por eso, enano, si algún día alguien te dice que ellos son los malos, párate a pensarlo y pregúntate: ¿realmente son malos?, ¿qué han hecho mal?, ¿les han enseñado a ser malos o son gente simplemente malvada?

Yo hoy te digo que esto porque necesito que me ayudes a ser paciente, comprensivo, a intentar perdonar y olvidar lo inolvidable, a ser fuerte, a aguantar. Por favor, pide conmigo que los malos tengan gente a sus alrededor que les digan lo mismo que a ti: párate y piensa. Ayúdame, hijo mío.

Sentar. Esperar.

Sentar. Esperar.
Proyectar lo que va a pasar.

Que sea todo tan distinto
de lo que llegaste a imaginar.

Que sea aún mejor, que sea real.

Man in the middle

Hemos sufrido un ataque de man in the middle:


Nos escogió como objetivo y durante días, semanas, meses estudió nuestra forma de hablarnos.
Nuestros patrones eran sencillos, se aprendió nuestros intervalos.


Una vez comprendió la naturaleza de nuestra comunicación, comenzó a interceptar paquetes.
Le gusta dominar los cauces de información (la información es poder).
Con los paquetes retenidos, decidió cual enviaba tal cual,
cual omitía,
cual modificaba.


Sospecho que dado el historial de los últimos años y el descubrimiento de su manipulación,
me temo que la modificación del mensaje y alteración en el flujo de datos ha sido en ambos sentidos.


Y ahora que lo hemos descubierto, da rabia. Mucha.
Tres son multitud.


Puesto que este intermediario, al que nadie dio vela,
ha destruido el mensaje original, nuestra historia inicial,
ahora desconocemos si todo lo malo fue alguna vez real.

Man in the middle- Wikipedia

Imagen obtenida de: http://farm4.static.flickr.com/3145/2625980530_69b96a5551.jpg

Solo la tilde

Yo solo el solar,
porque hay que hacer algo.

Yo solo solo el solar,
pero este,
no los demás.

Yo solo el solar solo,
no me gusta la compañía
soy un poco asocial.

Ellos asolaron los solos,
dejando a la tilde rezagada.
Y ésta, perdón, esta
se fue olvidando poco a poco
pasando así a diferenciar dos generaciones:
la que suspendían por no usarla,
y a la que se la ocultaron
para que no tuviera que pensarla.

RAE: Solo y norma gramatical

Juguemos

Juguemos a ser espías
a sentarnos cada uno en un lado del banco
y hablar por teléfono
como si no nos conociéramos.

Juguemos a llevar tú un periódico y yo un libro,
a que yo me lo deje en el asiento
y en esas dejes un mensaje entre sus hojas
y digas “Señorita, lo ha olvidado”.

Yo llevará gabardina,
tú una bolsa de fotógrafo,
quedaremos a las catorce horas
mediante un código secreto.

Cuando abra las hojas
encontraré un destino hacia mi nueva misión,
cogeré mi maletín de cuadros
y pondré rumbo a la estación.

Subiré al andén
totalmente ataviada,
seré una mujer rica
o una señora anciana.
En el asiento de al lado
estarás tu sentado.
Nos quitaremos los disfraces
y reiremos un rato.

Información confidencial

Sé algo que tú no sabes
que me muero por contarte
pero que no puedo decirte,
aunque ya te enterarás.

Es que la información confidencial
tiene sus cauces específicos
y no puedo transmitírtelo
aunque sé que te va a gustar.

Y ahora toca esperar
a que los criptogramas, los telegramas, los datagramas,
fluyan por sus respectivos lares,
pasen por agentes especiales
y tarden su tiempo en llegar.

Cuando recibas el mensaje
de la fuente que corresponda,
descubrirás qué era tan importante
y por qué habías de esperar.

Irrealidades (15m)

No se le pueden poner puertas al campo:
y aún así intentan cerrar la plaza
de la cabalgata de reyes,de las uvas en lata;
el punto de encuentro donde comenzó el cambio.

Se puede matar al soñador pero no al sueño
y por eso siguen buscando culpables
en vez de pararse a escuchar
lo que estaba pidiendo el pueblo.

Seamos realistas, pidamos lo imposible
o algo que al menos sea lógico
como tener una casa, poder comer mañana
y no permanecer más tiempo impasibles.

Cuando se mata a un héroe, se crea un mito.
El héroe en este caso
es el poder de la gente
reunida en un imaginario colectivo.

No subestimes a tu enemigo por el tamaño de su arma,
ni por lo inocente de sus peticiones,
ni por el aspecto que muestra.
Recuerda que la unión hace la fuerza.

No hay arma más poderosa que la palabra,
hablada, escrita, oída,
virtual, real, leída,
y, ante todo, escuchada.

Las cosas cambian, cada vez más,
y siguen, poco a poco, en evolución constante
sin entender que los cambios llegan
cuando muchos tienen voluntad.



© Bajo licencia Creative Commons

Lo malo de los personajes inventados de los cuentos
es que cuando se hacen reales, de carne y hueso,
se transforman en algo parecido a lo que era tu sueño.
Solo parecido.

Puede no gustarte.
Y será demasiado tarde.

Yo...

Yo...

Yo no pretendía buscarte

pero el momento puso en mis manos

un teclado y un cable

para que en ese justo instante

supiera cómo encontrarte.

Dar contigo para confirmar

que nos separan seis husos horarios,

seis mil quinientos dieciocho kilómetros

además de un ancho mar.

A esto hay que sumarle sesenta metros,

siempre que hayamos pensado

que yo esté en Sol, en el kilómetro cero,

y tú en Victoria Square sentado.

Hay otro factor que se interpone

que no es ni distancia, ni demora.

Es un ligero detalle

que no creo que importe a nadie,

y es que no nos conocemos

salvo en cada uno de nuestros versos.

Una de las ventajas de madrugar
es tener el privilegio de ver amanecer
y observar como, poco a poco,
se va despertando la ciudad

La nada

1.        La nada es ese espacio

entre mi brazo y tu brazo

sentados juntos en el sofá.

La nada es el instante

entre un beso y el otro

cuando nos despedimos al marchar.

El sueño es el momento

en el que pides el taxi

y miras hacia atrás.

El tiempo que pasa

nos da estos momentos

que dejamos malgastar.

Diferencias

Para su separación
alegaron diferencias artísticas:
ella escuchaba radiolé
y él radio3.

Desde luego, sí que eran diferencias irreconciliables.

Tanto tirar, tanto

Tanto tirar, tanto

yo para un lado, tú para el otro.

Tanto aflojar, tanto,

un desmentido, un era broma.

Tanto jugar, y del tal modo,

que nos quedamos sin turno,

con las cartas repartidas

y con cara de bobos.

Perdona...

• Perdona...¿vas con prisa?
• No, ¿por?

Porque ahora mismo, te cogería de la mano y echaría a correr, tirando de ti, huyendo. 
El sol de la calle no nos quemaría y correría una leve brisa, no estos cuarenta grados de Madrid en julio.
Correríamos y correríamos y sin cansarnos llegaríamos la sierra, donde encontraríamos una pradera verde, con flores, con un riachuelo bordeado de amapolas y girasoles. 

El aire sería fresco, alegre. Veríamos pasar un cervatillo y en tu mano aparecería una cesta y en el suelo un mantel de cuadros rojos.
Por ello, de la nada improvisaríamos un picnic, y yo podría comer queso y batidos. Tú podrías tomar tarta de nueces. Habría Quiche de espinacas y tarta de chocolate.

Nos reiríamos, rodaríamos por la hierba... nos besaríamos. Volaríamos una cometa, seguiríamos corriendo, corriendo... jugando al escondite entre los claroscuros de un bosque de robles. Cansados, meteríamos nuestro pies en un regato y jugaríamos a salpicarnos. 

Finalmente, cogeríamos un tren de vuelta y apareceríamos cansados y sonrientes, cada uno en nuestra cama.

• Perdona... ¿me dejas pasar?
• Sí, sí. Lo siento.

Hay otras formas de poesía

"Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.
donde se creó la primera luz
junto a la semilla de cielo azul
volveré a ese lugar donde nací.


De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo,
de nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo.


Viento que a su murmullo parece hablar
mueve el mundo con gracia, la ves bailar
y con él, el escenario de mi hogar.
Mar, bandeja de plata, mar infernales su temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo...
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura,
hay nieve, hay fuego, hay deseo,
ahí donde me recreo."

Reflejo

Se miró al espejo.
Sonrío.
Se giró:
le gustó lo que veía

Los adioses son tristes,
las venganzas, frías,
pero creía haber cumplido su objetivo
mediante ese collar
para que él enredase sus dedos.
ese peinado
con fácil acceso a su cuello.
aquel vestido
que por siempre le recordaría
a lo que estaba renunciando,
aquello que por siempre echaría de menos.

Vuelta II

Tu vuelta repentina
no tiene por qué ser mala
ni ser decisiva.

Tu vuelta anunciada
es la oportunidad
de retomar esta historia
sin finalizar.

Tu vuelta próxima
también puede  significar
que continue mi vida
y renuncie a ti una vez más.

Tu vuelta...
cuando vuelvas
ya se verá.

Todas las cartas de amor son ridículas, Pessoa

Pessoa, un autor que he descubierto gracias al cine (Todas las canciones hablan de mí) y cuyo poema Todas las cartas de amor son ridículas no hace más que hacerse presente estos días.
Aquí os lo dejo, tanto en poema como en una de las múltiples versiones cantadas:

Todas las cartas de amor son 
ridículas. 
No serían cartas de amor si no fuesen 
ridículas. 

También escribí en mi tiempo cartas de amor, 
como las demás, 
ridículas. 

Las cartas de amor, si hay amor, 
tienen que ser 
ridículas. 

Pero, al fin y al cabo, 
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor 
sí que son 
ridículas. 

Quién me diera en el tiempo en que escribía 
sin darme cuenta 
cartas de amor 
ridículas. 

La verdad es que hoy mis recuerdos 
de esas cartas de amor 
sí que son 
ridículos. 

(Todas las palabras esdrújulas, 
como los sentimientos esdrújulos, 
son naturalmente 
ridículas).

Poema obtenido de http://hexagonoliterario.mforos.com/1294141/7556255-todas-las-cartas-de-amor-son-ridiculas-pessoa/

Volver allí

Es una prueba de fuego
volver a ese lugar sin ti;
recordar, sin poderlo evitar,
cada segundo,
cada lágrima,
el muro que traspasamos.

Fue un cambio definitivo
que hicimos lado a lado,
aunque separados,
yo queriendo abrazarte,
tú con miedo a herirme.

Será una superación
sonreír,
no beber de más,
dejarse llevar
pero sin sufrir.

Será difícil,
lo sé,
pero aún así
tenemos que seguir.

Sin rumbo no hay destino,
sin hola no hay adiós,
sin tiempo no hay perdón.

Locura en verso

Me he enamorado de un poeta,
de sus versos,
de su humor,
de su juego.

Me ha gustado su foto
(a él no lo recuerdo
pero había mar al fondo):
despeinado,
relajado,
travieso.

O las traviesas
eras las líneas
graciosas,cantarinas;
auténticas verdades
camufladas en sinsentidos.

Palabras irreverentes
que, riendo,
decían tanto
(y hablaban de la tele
y de los mercados):
aunque suene a broma
estoy cansado.

Me he enamorado de un poeta,
de un nombre,
de un extraño,
de unos versos.

No me gusta echar de menos
aquello que nunca tuve
y que siempre supe
que jamás iba a ser mío.

Nocturnal Western

El sonido de un paso

arrastra

otro paso

y otra vez

solo arrastra un pie.

Me llega desde el otro extremo

de este túnel

casi eterno

de estación.

Él lee

un libro

ligero, liviano,

extraño.

Es de color verde

como las batas de hospital

o los chándal de los ochenta

o el caribe y su mar.

Al otro lado

un señor anciano

con boina y bastón

(espalda recta

y jersey de pico)

mira el reloj

y se impacienta.

Mientras en la otra punta

del mismo andén

se escapa música

(ligera, festiva,

alegra, sureña)

de los auriculares

de una pareja.

Suena un trueno lejano,

una caballería,

un estruendo

y la estación

que estaba cómo de novena

se torna ensordecedora.

Él irrumpe

completo, repleto

de gente que vuelve a casa

desde el trabajo,

desde sus clases,

hacia sus cenas.

Son las diez y media.

Rompe el silencio

y la estación,

que antes evocaba un duelo

de los de a las doce

en la plaza

tutelado por el Sheriff,

ahora se queda

como un auténtico Western:

desierta.

Nos vamos a publicidad

A mí no me hicieron

para vivir en directo.

No sé improvisar

ni ser graciosa

ni decir “te quiero”.

No soporto la cuenta atrás

ni perder un micro en el último momento

ni que una desconocida me retoque el maquillaje

cuando yo tengo manos para hacerlo.

No sé reaccionar

si un espontáneo

me interrumpe en medio de esa frase

que tantas veces he practicado

para confesarte toda la verdad.

Y quedarme entonces

con la valentía en los labios,

con mi oportunidad perdida,

sin saber cual es mi cámara

o siquiera si el programa sigue en marcha.

Por eso,

como no soporto el directo,

adoro la pausa publicitaria

para mirarte a los ojos

y, antes de caerme al suelo

por el temblor que me causas,

huir al vestuario.

Pensar,

recordar mis frases,

recomponer el personaje

y enfrentarte hasta el próximo intermedio.

Sabiendo que tu sonrisa no es para mi

sino para las miles de chicas al otro lado.

Temiendo que algún día descubras

que estoy actuando

y que, en verdad,

no soy distinta de todas ellas.

FERIA DEL LIBRO 2011- qué me ha parecido

Aprovechando el domingo por la mañana, me he acercado hoy al Retiro a hacer una mezcla entre pasear y mirar libros.

Este año tenía intención de comprar dos libros: cualquiera de los dos últimos títulos de Albert Espinosa y otro al azar de poesía española moderna. Pero mi mayor objetivo era darme un buen paseo y observar, huyendo de las casetas de las distintas grandes cadenas de libros y centrándome en casetas de editoriales o pequeñas librerías.

Me ha sorprendido, para bien, ver que este año uno no se encontraba los mismos cuatro libros repetidos una y otra vez en cada una de las casetas. No sé si es que no hay ningún título que destaque dentro del mundo del Marketing o es que se ha cambiado la estrategia.

Esto me ha despistado hasta el punto de no poder comprar el único libro concreto que buscaba. Cierto es que fui esperando encontrarme la cubierta de bruces y ni apunté los títulos, ni el nombre del autor, ni tuve ganas de ir preguntando caseta por caseta por un libro recién salido a la venta.

Otra cosa que me ha sorprendido ha sido comprobar que no se haya aprovechado el tirón de que esta Feria esté dedicada a la literatura alemana. En ningún stand he visto un apartado de “Autores alemanes” o libros sobre Alemania.

Sí, a mi de entrada no se me ocurría ningún autor alemán… hasta que pensé un poco: Günter Grass, Michael Ende, los Hermanos Grimm, Thomas Mann y supongo que un largo etcétera.

El contraste es notable si lo comparamos con la edición del año pasado, dedicada a la literatura nórdica. En casi cada caseta se podían ver ejemplares de libros de los nuevos autores de aquellas tierras.

Una cosa que me ha desilusionado de esta Feria ha sido, de nuevo, el sector de la poesía. Se dice, se cuenta, se rumorea, que hay una nueva generación poética. Este género está tan alejado del mundo de la publicidad y los betsellers, que saber qué libro comprarse y quien lo ha escrito es prácticamente imposible.

Una, que es una soñadora, se acerca al Retiro, y más concretamente a los puestos de editoriales poéticas o de librerías especializadas, con la esperanza de encontrar a simple vista un libro con un nombre que reconozca como un autor contemporáneo. Nada, misión imposible, incluso sabiendo quien edita a quien.

Entonces, cambio el objetivo y busco entre todos los libros uno que destaque, que tenga un galardón estampado en su portada o un lugar destacado en el expositor. Imposible. Y,  hay que tener en cuenta que un libro de poesía vale unos 12 euros y dura menos de dos horas de lectura. Comprar a ciegas no es una opción.

Una pena. Si el género es desconocido, fomentémoslo.

De todos modos, no todo es negativo y he de reconocer que me ha gustado acercarme hoy al Retiro y que no descarto volverlo a hacer en esta edición:

-         Me ha gustado que ayer estuviera Punset y que la gente lo venere, lo adore y esté dispuesta a gastarse 20€ en un libro denso, complicado, de lectura lenta y sobre todo, que hace pensar. Lo que Punset está haciendo por el pensamiento científico nunca podremos agradecérselo lo suficiente.

-         Me ha gustado ver colas enormes para que firmasen autores que no me sonaban de nada.

-         Y ver como la gente esperaba desde una hora antes para que Ibañez les firmase los cómics (y seguro que algún TBO) con los que tantos hemos crecido.

-         Me ha gustado que hayan caído dos chaparrones, que los árboles del parque nos hayan cobijado y que en vez de amedrentar a la gente y hacerla volver corriendo a casa, la haya hecho quedarse.

-         Me ha gustado que estemos en crisis pero la gente compre libros, más de uno y más de dos.

-         Me ha encantado ver a familias con nietos y abuelos pactando antes de entrar: “nos llevamos un libro cada uno, elegid con cuidado”.

-         Me ha sorprendido que haya cada vez más puestos con venta de libros en inglés tanto para jóvenes como para adultos.

-         Me ha gustado ver que en Madrid la gente lee.

-         Me ha encantado comprobar que, efectivamente, el sector de la literatura Infantil y Juvenil esta en auge. ¡Es tan bueno que los niños lean!

-         Y, esto no es nuevo, me ha gustado ver el Retiro en domingo, con niños en bicicletas, padres enseñando a patinar, puestecillos de teatro ambulante, gente haciendo deporte… ver otro Madrid, el Madrid de los domingos.

En este momento

La sensación de estar viviendo

un momento relevante

gesde hace tiempo pedido;

un paso cambiante.

Algo histórico,

pero no historia de princesas

de cuentos y reyes

de dioses y guerras.

Si no historia de los pueblos,

de los seres humanos,

de las personas,

de los cambios.

Notar que te molesta la indiferencia,

la falta de empatía

hacia los que se quejan,

hacia los que reivindican

Quizás yo no pueda

o no esté dispuesta

a paralizar mi vida

y unirme a la revuelta.

Pero al menos puedo

confiar en ellos,

entender lo que piden

y mandarles fuerza.